Las acaecídas esperanzas, referencia de cada instante entrañable en lo poético, confronta la narrativa, las miradas quietas esfingen en sables y espadas un mañana producente de desalojos, un rival recrudece en su encanto, mientras siempre alguna mujer, esfuerza los ánimos complacida.

Hola que tal mientras el lavarropas hace su run run, la constancia de superar el abrevado colegio de la fe, enciende cada nostalgia, y pone su caracter a enfrentar las razones más particulares del ir y venir en su lengua española, con auroras, encedidas, y una fatalidad latente. 

La Hora Latina, habla de pequeñas cosas entonces perdidas o por ser acostumbradas a la calma de las aguas, entreveradas con las cumbres que exilian gritos impunes de reveldia, La noche es un cuento acelerado de impaciencia, que acostumbra en el quijotado entrevero de los laureles, un mundo tecnológico conducido por grillas y vaivénes trenes enceñados en la gente, ensenadas ostentables de besos de extrañesa. Y el siempre guarda ese gesto que Quizas no Te vuelva a Ver, y voy a la batalla....   Su  amante siempre fiél a la consigna le responde Y siiiií, QUERIDO has de ser, algunas nunca aman la guerra, más buscan su distención, Y las guardia se vuelve por el entendimiento cuando el busca su compostura entre los hombres de flote, o la calza que llega al rio, la caña las mil venturas que lo llevan a la voz parlante, la vos escudriña de los escondites mórbidos, que son lo más puro de una gran ciudad. 

Y se pregunta La Hora Latina, siempre tendremos una oportunidad, de bañarnos en la pureza, de encender el candelero los días de ñeve, de conformar una condición implacable solo para al gusto de alguno, y dejaremos un sin fin de quejas malditas y maldecidas, que acojen flores por doquier, ¿Porque es solo un tiempo para llevar un velo, aquel que es solo un tiempo para enfrentar el caos ? Y mucho peor el causante de la génia madre resplandeciente, que juega verse dentro del hombre que ha amado, entonces hay actitud para que Latinos y Hermanos, jueguen de manos, o discutan con altivez la reseña práctica, amar o ser amados, parece cosa del pasado, pero palpita a cada instante en un Reino lleno de sospechas.